Quando você está no aeroporto há horas , sentado olhando para a pista de pouso e você é o único ali " puxa , ninguém indo pra Londres hoje .. " Não imbecil , você está no lugar errado ! No gate errado ! Releia sua passagem , pegue suas coisas e saia correndo feito um louco perguntando pra qualquer um onde é o gate 13 .
Esse quarto tem um cheiro estranho , o sol não entra por essa janela há dias , não sei se é a fumaça ou estou realmente vendo fantasmas por aqui . Embaixo da cama se encontra um cinzeiro transbordando e ao lado uma xícara de leite que criou raízes por ali . Talvez isso explique o cheiro e a fumaça , mas o que explica a sonolência e a cafeína ? Pseudo-depressão meus amigos , todos já estivemos lá , acredite .
Não me interesso por esse livro , não adianta querer me emprestar porque no máximo ele vai servir de apoio para a minha xícara de chá , sabe , não é legal quando fica aquela mancha branca redonda na mesa da sala .
Na sala , na sala , na mesa da sala . No frio e na chuva , tudo no que eu podia pensar , era na mesa da sala . Na acetona que derrubei , nas partes que arranhei sem perceber , em tudo o que ela havia presenciado e escutado e poderia nos levar ao tribunal por tudo isso . Sem o direito de ir e vir , passaportes suspensos , por algum motivo eu sempre tive essa idéia em mente .
Você é uma pessoa diferente , você está diferente , você não é a mesma . A beleza na alma das pessoas pobres de sonhos , é que elas não se martirizam por não realizarem alguma coisa , a graça dos que nunca viveram é que eles vão morrer felizes , e o azar de quem esteve lá é saber que nunca será igual , e que aqui é tudo uma grande merda . Uma merda .
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