Uhum

É como um domingo . Um domingo quente e parado , tão calmo que se desconfia . Com tamanho silêncio alguma coisa muito ruim deve estar acontecendo , como alguém sendo estrangulado ou algo do tipo . Talvez afogado .

E ele me ligou e disse que havia alguém no seu quarto , todos os dias , alguém que vestia suas roupas e falava como ele e deixava um cheiro de chá exalando pela casa . Quando eu tiver coragem suficiente para sair de casa , eu prometo que darei uma passada por aí . Eu sai , mas nunca mais o fui visitar , de certo ele deve ter fugido para Carlow pra montar uma banda irlandesa e levado a pessoa que vivia em seu quarto junto . A noite posso sentir o cheiro da sua cerveja quente entrando pelas minhas narinas .

E nosso desânimo era contagioso , nossos amigos haviam desaparecido e não nos convidavam mais para as festas porque talvez nossa presença incomodava e quando bebíamos falávamos alto demais e beijávamos os garotos que todo mundo queria , inclusive o garçom francês todo tatuado que tinha sotaque australiano .

Não conte comigo , eu sou muito mais desprezível do que pareço . Mas não o seu desprezível , eu criei outra definição para desprezível , um desprezível suportável , uma apatia contagiante seguida de uma repetição de "uhum " e " ahhhh " .

Não me puxe , não arranhe , já estou preparando o café e fazendo anotações para a próxima viagem , jogando meias fora e arrumando todos os meus esmaltes para ocupar meu tempo . Não se desespere porque eu sempre vou estar aqui , você sabe que vou .

Na sala , mesa .

Você sente que tem alguma coisa errada . É aquele leve arrepio que percorre a espinha e você pensa " fodeu " .

Quando você está no aeroporto há horas , sentado olhando para a pista de pouso e você é o único ali " puxa , ninguém indo pra Londres hoje .. " Não imbecil , você está no lugar errado ! No gate errado ! Releia sua passagem , pegue suas coisas e saia correndo feito um louco perguntando pra qualquer um onde é o gate 13 .

Esse quarto tem um cheiro estranho , o sol não entra por essa janela há dias , não sei se é a fumaça ou estou realmente vendo fantasmas por aqui . Embaixo da cama se encontra um cinzeiro transbordando e ao lado uma xícara de leite que criou raízes por ali . Talvez isso explique o cheiro e a fumaça , mas o que explica a sonolência e a cafeína ? Pseudo-depressão meus amigos , todos já estivemos lá , acredite .

Não me interesso por esse livro , não adianta querer me emprestar porque no máximo ele vai servir de apoio para a minha xícara de chá , sabe , não é legal quando fica aquela mancha branca redonda na mesa da sala .

Na sala , na sala , na mesa da sala . No frio e na chuva , tudo no que eu podia pensar , era na mesa da sala . Na acetona que derrubei , nas partes que arranhei sem perceber , em tudo o que ela havia presenciado e escutado e poderia nos levar ao tribunal por tudo isso . Sem o direito de ir e vir , passaportes suspensos , por algum motivo eu sempre tive essa idéia em mente .

Você é uma pessoa diferente , você está diferente , você não é a mesma . A beleza na alma das pessoas pobres de sonhos , é que elas não se martirizam por não realizarem alguma coisa , a graça dos que nunca viveram é que eles vão morrer felizes , e o azar de quem esteve lá é saber que nunca será igual , e que aqui é tudo uma grande merda . Uma merda .

Ser ver

Não existe tempo bom pra mim . Sempre tem uma nuvem fazendo sombra , mas nem sempre foi assim . Houve dias os quais eu queria acordar logo , me levantar da cama , tomar um banho e sair de casa na chuva e fumar um cigarro enquanto esperava pelo ônibus . Eu não precisava pensar em um sentido pra tudo , porque eu estava ocupada vivendo e não tinha tempo para filosofar .

É como quando a gente assiste algum filme , e vai dormir pensando nele , e quando você acorda e se olha no espelho , sente um aperto no peito por saber que você não acordou na cama daquele apartamento ao lado de um nerd e seu quarto forrado de gibis . Algumas situações nunca aconteceram e eu sei que nunca acontecerão , mas de algum modo , eu me sinto feliz por elas , ou tenho vontade de afundar minha cabeça no travesseiro .

As aparências são tudo . Eu te vejo na pista de dança , e você me vê todo final de semana maquiada e cheia de sorrisos , mas eu não sei que no domingo você quer morrer porque se sente sozinho e nenhum amigo te atende , e você não sabe que eu ... ah , você não sabe .

Eu me sinto cansada na maior parte do tempo , porque eu não me interesso por nada e não me deixam dormir em paz durante a noite .

Às vezes desanima pensar que talvez eu viva ainda mais 50 anos desse tédio num mundo supercial que não liga pra mais nada fora o novo clipe da Lady Gaga . Ninguém te escuta , e quando escutam viram as costas e começam a falar com outra pessoa .

A apatia nada mais é do que um resultado . A falsidade nada mais é do que a soma da inveja com admiração . E eu nada mais sou do que uma em um milhão de jovens que vêem o mundo numa tela quadrada sem expectativas que me mostra o que eu quero ver , e eu posso ser quem eu quiser ser .

Whiskey coração

_Café ?

_ Whiskey sem gelo por favor . Posso fumar aqui ? Obrigado .

_ Você leu o livro que te emprestei ?

_ Li os dois primeiros capítulos e pulei para o último .

_ Então você não leu .

_ A essa altura meu amigo , todos sabemos que não precisamos passar pela dolorosa e impiedosa viagem pelo meio de relacionamentos , filme e livros , quando o que realmente nos interessa é o fim .

_ Eu não me interesso pelo fim , aliás , é o que menos me interessa .

_ Então você meu amigo , não tem coração . Outro whiskey por favor .

Nem tudo é uma festa onde o banheiro não tem porta e se acorda na banheira no dia seguinte . O máximo que se pode fazer é engolir o choro e seguir em frente ou pra direita ou pra esquerda ou dar ré de vez em quando . Saudade se substitui por um bom filme , e um coração partido ..bem , um coração partido vai ser sempre um coração partido , afinal de contas , se conserta totalmente um vaso de vidro quebrado ?

Tom

Sabe quando os puxa-sacos de plantão estão mantendo uma conversa "civilizada" do modo deles é claro , gritando um mais alto que o outro para que sua opinião prevaleça , e eles se empurram e entram no meio da roda e fazem dancinhas idiotas , e você do nada percebe que está fazendo parte daquele " grupo " de discussão bizarro e involuntariamente solta um comentário do tipo : " Eu acho High School Musical uma merda do mundo moderno , por isso que as crianças estão mais retardadas do que nunca , sem opinião própria nem para se vestir e eu queria que um demônio saísse das profundezas do oceano e arrancasse as cabeças e estripasse todos esses personagens imbecis e principalmente seus criadores " , e quando você termina de falar , todos estão te olhando seriamente e você os encara com um olhar de " você também não acha ? " , mas eles continuam te encarando e você tem vontade de sair correndo até que alguém resolve falar : " eu gosto muito de High School Music , acho tipo assim que eles cantam e dançam muito bem " . E é aí que vem o pensamento inevitável : O que faço eu aqui ? Deus , por que eu ? O que eu fiz de errado ? Por que está me punindo desse jeito ? Livrai-me dos extrovertidos que riem o tempo todo , e dos comediantes plastificados que tomam algum medicamento para rirem das próprias piadas , e exterminais os palhaços das festas infantis , amém .

Tom Cruise já disse : Saia daqui . Você me irrita , sua presença me irrita , eu não posso nem olhar pra você .

Morte

Tenho a impressão de que existe um furo minúsculo no colchão da minha cama e toda noite enquanto eu durmo magicamente ele aumenta e me suga pra dentro , e talvez seja por isso que às vezes eu acordo e não consigo me mexer , com excessão dos meus olhos , sendo assim acho que vou marcar uma nova consulta com o meu analista e dizer que eu não tenho nenhum distúrbio do sono muito menos paralisia e que esses coletes de lã que ele usa me dão a impressão de que quando nenhum paciente está na sala , ele fuma um charuto atrás do outro enquanto secretamente lê contos eróticos do mais baixo escalão .

Mãe , você pode dar a definição que você quiser para as minhas piadas mal humoradas e sorrisos irônicos que estampam minha cara durante conversas em família , mas isso tudo é resultado de um nascimento pré-maturo feito pelo médico errado porque ele não falava inglês .

Quando eu volto para casa , todos os cômodos me parecem receptivos , menos o meu quarto . O MEU QUARTO , com todas as frases de livros e músicas escritas pelas paredes , minha cama encostada na janela e os flyers colados que me dão idéias para nomes de bandas futuras que talvez eu venha a ter um dia . Eu penso em nomes de bandas o tempo todo . E eu penso em frases para estampar camisetas e eu invento pessoas . Invento pessoas e seus pensamentos . Invento seus vícios . Mais ou menos uma hora depois me vejo deitada de bruços no sofá , com o cd do Death Cab no máximo volume pensando na roupa que vou vestir no sábado .

A morte tem me rodeado esses dias . E ela é feia mas usa vestidos da Dior e cheira a rosas .