Poeta

Dizemos não ser fácil escolher entre algemas largas ou total liberdade, a liberdade talvez nos cegue, talvez hajam muitas marcas de papel higiênico nas prateleiras e isso nos confunda.
Vejo o céu tão escuro e mergulho no vazio de pensamentos obscuros que se escondem de tempos em tempos em algum lugar estratégico da memória. Nossa música nunca foi composta e o poeta provavelmente já está morto.

Amigo

Um sopro gelado que dá náusea porque nos faz lembrar de algo terrível que não aconteceu. Ela rega todos os dias as flores que jazem mortas há alguns meses. Ninguém a entende, dizem que se trata de um coração partido, outros dizem que é depressão, mas ninguém entende que ela as rega na esperança de que tragam da terra alguém que se foi e não deixou vestígios.
Um amigo que te espera durante horas num lugar qualquer, um amigo que encara a xícara de café frio e pensa em como a solidão é estimada hoje em dia, um amigo que não se importa com o dia do mês.
Realmente, você me disse, há algo muito belo nessa cidade, mas espero nunca mais voltar.