Luta

Você vem aqui todos os dias . Neste exato lugar enquanto o Sol se põe e as folhas voltam de onde vieram . Pouco sabem , eles que passam . Pouco se sabe sobre a aflição vivenciada há anos . Pouco sabem eles sobre a arte reprimida na boca do estômago .

Mas o que eles sabem afinal ? Só sei do que eles não sabem .

Muito vidro derretido para poucos modelos de copos e pratos . Muitos cacos de vidro para pouco drama . Feitiços lançados ao ar . Talvez Ela tenha me ouvido .

Inspiração mórbida que se vai feito um amor qualquer de verão . A arte boa vem da tristeza , vem da depressão .

Seus autores preferidos só foram devidamente reconhecidos depois de mortos , e os quadros dele , vendidos a preço de banana por alguma mãe insatisfeita com o comprimento do pescoço de sua filha na tele dele .

Ninguém a compreendeu quando descobriram que ela tinha um amante . Ela foi morta na fogueira por ter feito um feitiço para ajudar sua irmã a recuperar a visão .

Gritos abafados de alguém que luta desesperadamente com um monstro interno que sobe por suas narinas e lhe sufoca tanto ao ponto de saírem faíscas . Alguém que simplesmente deixa por um segundo a festa de formatura do seu primo para ir ao banheiro , e se olha no enorme espelho desejando morrer .

Como tudo na vida , lá estava você numa mesa de bar . Sozinha e bêbada , desejando ter sido a Elizabeth Taylor . Ninguém te olha , ninguém te nota , e mesmo você sabendo que é a mais bonita daquele lugar , você não é interessante aos olhos das outras pessoas . Porque normalmente é o que fazemos : olhamos mas não enxergamos .

Disco riscado , namorado esquecido no tempo junto com noites catastróficas regadas a drogas e choro desenfreado . Cada dia que passa as coisas fazem menos sentido .

Art is hard

Me redimo facilmente . Num certo ponto , não preciso de perdão por ter estraçalhado o seu conjunto de pratos de porcelana japonesa . Você vem estraçalhando tantas coisas minhas durante esses anos , que você não tem o direito de reclamar de nada .

Quantos dias passei com a cara enfiada no sofá tentando entender por que o meu cachorro havia morrido no dia do meu aniversário , e por que eu não poderia ser alguém diferente por apenas um dia . Mas no fundo eu sabia que de nada adiantaria . Todos somos iguais . Você se caga nas calças secretamente durante a noite pensando no sermão que o seu chefe vai lhe dar quando descobrir que você fodeu com o plano deles , mas na hora H , você aparece todo limpo e sorridente como se não tivesse nem pensado no assunto . É a velha história do porco que pode vestir um Gucci , mas no dia seguinte ele ainda é um porco .

Porcos são inteligentes , e não há nada de nojento neles . Eles rolam na lama , e nós enfiamos nossa língua na boca de outra pessoa , e colocamos em nossas bocas coisas piores . Não há nada de nojento em rolar na lama .

Me lembro de como você me acordava para ir para a escola , e de como eu sentia raiva de você por isso . Tenho certeza que você se lembra de como você me reprimia quando eu falava algum palavrão me referindo à alguns dos seus vizinhos .

Algumas coisas não foram feitas para serem feitas . Simplesmente devemos aprender a lidar com o fato de que não nascemos bonitos como os atores que passam massa corrida no rosto para cobrir as imperfeições que , à luz do dia , são muito semelhantes à pele de um tiranossauro . Nos matamos para parecermos inteligentes como aquele escritor gaúcho , quando na realidade ele não era nada mais do que uma bicha assustada demais com a carne em que reencarnara e teve a sensibilidade de colocar todos os seus medos e angústias no papel .

Venho ferozmente defendendo a minha opinião de que não devemos adorar ou idolatrar ninguém a não ser nós mesmos . Nem mesmo a sua mãe que engravidou de você graças a uma noite com muita tequila e uma camisinha furada .

Aquela música e aquela letra maravilhosa que você tanto ama , foram escritas por alguém como você , que tem um cérebro como você , mas que só sabe usá-lo com mais freqüência . A arte está na sensibilidade . A criatividade vem da observação silenciosa e premeditada do ato mais normal ao mais sádico . Todos somos artistas , mas não somos incentivados a exercitar essa parte do cérebro . Imagino se o mundo fosse povoado por músicos , pintores , escritores , dançarinos e afins . Não haveria lugar para as leis . Ninguém respeitaria nada e viveríamos numa selva colorida e cheirando a sangue fresco . Não estou sugerindo que os dotados da arte sejam assassinos ou algo parecido . Quem faz arte não obedece . Todos podemos fazer arte , mas é preciso existir alguém para obedecer à ELES .

Nada disso faz sentindo numa hora dessas . É melhor esfriar a cabeça e torcer para que o frio na espinha continue subindo até a bruxa voltar de seja lá para onde ela foi .

Cimento

Quando o teto gira inexplicavelmente , e o vômito de duas horas atrás está muito bem guardado em minha garganta , me viro de lado e penso nos milhares de fios de cabelos grudados na minha escova . O coração acelera e por um momento acho que vou morrer , e por um momento não me importo com a dor que assolará algumas pessoas até o fim dos tempos .

Comparações cadavéricas à parte , me contento com a programação mórbida e plastificada da televisão . Você demorou tanto tempo para aparecer que mudei os móveis de lugar várias vezes , e troquei de roupa várias vezes , as plantas da janela morreram e foram substituídas por outras .

Alguém se foi há algum tempo , e você muitas vezes pensa duas vezes antes de se levantar da cama de manhã , mas então se lembra de que precisa alimentar o cachorro , o qual não come há 1 dia , desde que você resolveu de matar mas não teve coragem .

Releio Lou Reed e penso em fumaça . Me aprofundo em cores de tecidos guardados no fundo do guarda-roupas , e que um dia vestiram um corpo que se encontra destruído . Quantas lembranças as roupas possuem , quantos traumas e quantos amores que se passaram e muitas vezes não se consumaram .

É reconfortante dizer que o destino está em nossas mãos , mas na verdade , o destino está nos nossos pés . Nossos pés que nos guiam até a padaria mais próxima e nos fazem comprar duas tortas enormes de morango para depois de termos devorado-as sentirmos culpa , e acharmos que estamos sozinhos no mundo porque somos gordos e feios . Nossos pés que vivem chutando pedras e outros pés alheios .

As horas passam rápido e ao mesmo tempo devagar demais . Pouco tempo pra muita vida que já tivera uma parte dela desperdiçada em frente à TV e andando por aí com mentirosos patológicos que não queriam nada além de olhar o que você tem no meio das pernas .

Passando cimento em cima do álbum de fotografias e caminhando lentamente . Tentando esquecer os dias de desespero em que ninguém atendia ao telefone .