Irlanda

O tempo me define , de uma forma tristemente calma , que vai me tirando excitações e risadas inesperadas que costumavam acontecer quando alguém tropeçava enquanto andava na rua .

A morte é algo inventado , porque na verdade nada realmente morre , simplesmente deixa de existir porque nós nos esquecemos .

E enquanto nossos pais acham que vamos da escola pra casa e vice-versa , nós pulamos muros alheios para fazer xixi no gramado de uma senhora que planta orquídeas em pleno verão . Os meus dias mais solitários foram os cercados por todo tipo de gente e os mais abarrotados foram os quais eu me fazia companhia , e saía para comer no Mc às 10 da manhã .

De trem em trem , eu inventei milhares de histórias de amor que acabariam na Russia , comigo enchendo a cara de vodca .

Como num clipe do Rolling Stones , vocês estão coloridos demais pra mim , eu não me sinto bem e só quero ir pra casa . Isso é muito mais do que uma bad trip de LSD , isso vem junto com muito álcool acumulado no meu sangue de dias me entupindo de Haagen Dazs pensando num raciocínio plausível com o do diretor de Donnie Darko , milhões de cigarros apagados , convocações para reuniões de condomínio da semana passada e 15 ligações perdidas .

3 dias sem dormir , muitas horas sem comer , se o seu xixi não sai , acho que minha pupila nunca mais voltou ao normal .

Esses fantasmas vão nos assombrar toda vez que colocarmos nosso pés num avião novamente , e acharmos que encontraremos 3 por 10 libras e um irlandês bêbado dizendo que não estamos na Irlanda .