Me redimo facilmente . Num certo ponto , não preciso de perdão por ter estraçalhado o seu conjunto de pratos de porcelana japonesa . Você vem estraçalhando tantas coisas minhas durante esses anos , que você não tem o direito de reclamar de nada .
Quantos dias passei com a cara enfiada no sofá tentando entender por que o meu cachorro havia morrido no dia do meu aniversário , e por que eu não poderia ser alguém diferente por apenas um dia . Mas no fundo eu sabia que de nada adiantaria . Todos somos iguais . Você se caga nas calças secretamente durante a noite pensando no sermão que o seu chefe vai lhe dar quando descobrir que você fodeu com o plano deles , mas na hora H , você aparece todo limpo e sorridente como se não tivesse nem pensado no assunto . É a velha história do porco que pode vestir um Gucci , mas no dia seguinte ele ainda é um porco .
Porcos são inteligentes , e não há nada de nojento neles . Eles rolam na lama , e nós enfiamos nossa língua na boca de outra pessoa , e colocamos em nossas bocas coisas piores . Não há nada de nojento em rolar na lama .
Me lembro de como você me acordava para ir para a escola , e de como eu sentia raiva de você por isso . Tenho certeza que você se lembra de como você me reprimia quando eu falava algum palavrão me referindo à alguns dos seus vizinhos .
Algumas coisas não foram feitas para serem feitas . Simplesmente devemos aprender a lidar com o fato de que não nascemos bonitos como os atores que passam massa corrida no rosto para cobrir as imperfeições que , à luz do dia , são muito semelhantes à pele de um tiranossauro . Nos matamos para parecermos inteligentes como aquele escritor gaúcho , quando na realidade ele não era nada mais do que uma bicha assustada demais com a carne em que reencarnara e teve a sensibilidade de colocar todos os seus medos e angústias no papel .
Venho ferozmente defendendo a minha opinião de que não devemos adorar ou idolatrar ninguém a não ser nós mesmos . Nem mesmo a sua mãe que engravidou de você graças a uma noite com muita tequila e uma camisinha furada .
Aquela música e aquela letra maravilhosa que você tanto ama , foram escritas por alguém como você , que tem um cérebro como você , mas que só sabe usá-lo com mais freqüência . A arte está na sensibilidade . A criatividade vem da observação silenciosa e premeditada do ato mais normal ao mais sádico . Todos somos artistas , mas não somos incentivados a exercitar essa parte do cérebro . Imagino se o mundo fosse povoado por músicos , pintores , escritores , dançarinos e afins . Não haveria lugar para as leis . Ninguém respeitaria nada e viveríamos numa selva colorida e cheirando a sangue fresco . Não estou sugerindo que os dotados da arte sejam assassinos ou algo parecido . Quem faz arte não obedece . Todos podemos fazer arte , mas é preciso existir alguém para obedecer à ELES .
Nada disso faz sentindo numa hora dessas . É melhor esfriar a cabeça e torcer para que o frio na espinha continue subindo até a bruxa voltar de seja lá para onde ela foi .
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